Um pouco de sangue, daquela jarra, daquela cozinha, com uma pitada de leite. Um pouco de incompreensão.

 Ela teve vontade de cuspir em sua cara. Vontade de prender seus braços com pregos enferrujados em uma cruz cheia de fiapos adentrando sua pele. Vontade de gritar até deixá-lo surdo. Vontade de chorar até morrer seca. Vontade de arranhar-lhe o corpo até perder todas as suas unhas.Vontade de beijá-lo com a maior intensidade possível, e entrebeijo morder-lhe os lábios até sentir o gosto de seu sangue em sua boca. Vontade de rir sem parar, perder o ar, chorar, até vê-lo entrar em desespero sem saber o que fazer. Vontade de matá-lo e matar-se em seguida; só para poder encontrar-se com ele no fogo ardente do inferno, pensava ela que assim já que o fogo estaria queimando por fora o que estava dentro de si deixaria de existir. Vontade de prendê-lo em uma outra dimensão somente deles dois, e então tê-lo somente para ela. Vontade de tudo, tudo que viesse acompanhado dele.

 Mas ela fez uma promessa, prometeu que se desistisse agora seria para sempre. Ela desistiu. E é para sempre, consigo sentir isso. Ela já não aguentava mais todas aquelas facas cada vez mais fundas em seu corpo. Aqueles ferimentos cada vez mais inflamados. Aqueles sorrisos cada vez mais falsos.

 E ela teve ódio, ela o repugnou. - Eu sabia, você sempre desiste. - Para a merda você e seus pensamentos. Por Deus, você não sabe nada sobre mim. Pensou ela. - Por tanto tempo pensei que você me compreendia ao menos a metade, e agora vejo que nem mesmo se compreende. Eu não o culpo, é complicado esse negócio de compreender. Tanto que até hoje não compreendo porra de nada! Tudo bem, acabou. - Sim, havia acabado, mas ela ainda o visitava todos os dias, em silêncio.